Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
23 August
за десять лет так ничего и не изменилось...
о чёрт, я нечаянно процитировала тот треклятый монолог о вечности))) Баобаб, сценарий въелся мне в мозг, что мне делать?)))